31 de mayo de 2010

Pagan.

I could get rid of all this stuff
So hard to find
I could even forget myself
And leave everything behind

But you and your smile
You and your smile

"Adaptarse a no ver uno a su amante tiene el regusto del escarnio".

-Wooden Heart.

30 de mayo de 2010

28 de mayo de 2010

Yo no necesito una cura para esto.

L. ¿Qué te pasa?

R. Nada.

L. Cuentamelo, que te escucho.

R. Es posible que nada, no signifique lo mismo para los dos en esta conversación.

L. Eres idiota, encima que me preocupo por ti, de saberlo, no pregunto.

R. No te pongas así, que no me pasa nada, ya está.

L. No se puede preguntar nada.

R. Eso, eso, nada.

L. Tomatelo todo a cachondeo.

R. ¿Qué me tomo a cachondeo?

L. Dejalo.

R. (....)

L. Ves, encima te da todo igual.

R. Que noooooo, dime ¿qué sucede?

L. Tú sabrás.

R. Juraría haber formulado una cuestión.

L. ¿Qué?

R. NADA.

Tropeceme yo....

25 de mayo de 2010

24 de mayo de 2010

Estropeado por algún motivo. De eso estoy casi seguro. ¿Cómo se puede sonreír por dentro en una millonésima de segundo (ejemplo de transcurso de tiempo ínfimo), y que en esa misma fracción temporal, lo único que recibas a cambio es malestar en el pecho? Tal vez Týr desea esa condena a un servidor. Malestar semejante a la prensa que aplasta los sesos, después de ingerir varias "marcas" de alcohol, la noche anterior. En esta ocasión en el pecho. No es la primera, ni la séptima, y no será la última, sin referirme a la adquisición de alcohol en mi cuerpo. Pero ese malestar, que no dolor, como indicarían los poetas, no es más que el cuentarrevoluciones del sufrimiento, como latigazos romanos. No es el cuerpo lo que dañan en esta ocasión, sino el espíritu o ¿alma?, entre comazos, ya que la existencia de escritos términos no es dudosa, sino nula, ya que...........blablabla............química y biológicamente.

Concluyo. Padezco un error 404, y esto es una hipótesis. Siempre se puede regresar a la página anterior y volver a intentarlo en vano. A pesar de, sé que hay momentos que.... (....) otro siglo continúo, que la gente que me rodea se puede sentir halagada.

Os dejo con el final de Perdidos.

Creado con el Paint, por supuesto, tan solo respondo con la

misma moneda a esta ¿serie? Que jamás veré, por incierto.

Dark side of my room.

Sigo de extravuelta:

-¿Qué haces?
-Nada.
-¿Te aburres?
-No, observo.
-¿El qué?
-Lo idiotas que son.
-¿Quiénes?
-Los que nos observan.
-¿Por qué son idiotas?
-Observa.
(....)
-No lo entiendo.
-Idiot.